A diary is only as good as its keeper, in the same way that a house is only as good as its builder, a man who is honest and objective will tell the truest version of events, just as the builder who follows plans and regulations will build a good stable home. Unfortunately, people are rarely objective and builders often cut corners, leaving secrets and fault lines buried under floorboards and trapped within walls. 

Never the less, houses will still be built, and i shall attempt to be as honest about my sordid affairs as possible. I have never  made any claims that i am immune to lying or cheating. I freely admit my status as a consummate liar. I do try where possible to be honest, but moral obligation can too often weigh us down, so i shrug them on and of as needed. We all do. 

In my ‘profession’ it would be rather difficult to live any form of my life while practicing an ethos of absolute honesty. Murder is rarely a safe topic in polite conversation. So, just as i cover the stench of blood with perfumes and cologne, most days i cover my truths with charm and well placed misdirection. But i feel perhaps that you deserve the truth, however partial it may be.

So here we are. As i write this your body is cooling gently in the next toom. The blood ground into the carpet is fading to brown and the night air is drifting in softly through the curtains. London really can be beautiful at this time of year. All her harsh edges have been smoothed out and the jaded people diluted with travelers. The a breeze is crisp and smoky, not cloyed with the smell of summer heat. It is not so foul as when we first met

In truth i never was much of a diary keeper when i was younger. A great shame probably, as i can only imagine how hungry phycologists from across the country would be for just a glimpse into my formulative years. A time before the knowledge of my future obscured the recollection of my own past.

Writing often bored me in my youth, at least the ploddingly aimless factual kind did. I remember writing useless poems and childish case studies, all doubtlessly destroyed at a later date. Very rarely though as a child do i recall putting pen to paper in a more reflective mood. The world inside mt head was as it was, shadows and all. 

I did feel the need to understand my own mind because i did not see a thing to decipher. It merely was and i did not question it. I was far more interested in shadows outside, in the darkness of others and the things that waited in that darkness.

So in truth, my story cannot begin there, as image of my childhood events was not formed till well into my young adult life. The story begins far later, and like all stories, as time moves forwards, its events slowly start to echo back.

My story doesn't begin till i noticed that blue car for the first time, till that folder fell across my desk and until, in a final flourish, met and murdered you.

But we’ll get to all that later. i imagine after this grizzly affair, i’ll be told to stay out of the lime light for a while. To gather my thoughts and such and then come back better than ever. People will forget me for a short while, i’ll be a whisper of something that used to be. Then with my return, balance restored, people will remember why they avoid the gents on the fifth floor, the desk in the corner of library with chip missing next to the left edge, and the sheltered alcove behind the back of the flat where I live. But all that time gives us a fantastic opportunity to talk. We can go back and tell the story right.

But first, lets start with the supposed beginning. Lets start with the blue car.

The sight of the blue car tailing me was not in and of itself wholly suspicious. Given my history, it was fairly standard for me to occasionally be tailed by officers of the law in uselessly transparent disguises. I was always in their crosshairs for some reason, never charged. All ways the questioned, never the convicted. 

I had awoken that morning, as i frequently did in those tays, just edging my way out of a hangover. I had always been partial to expensive cider and cheep rum, but in that brief period following my university graduation,and preceding the events that follow, i had fallen into something of a drunken routine. I had very little obligations, and more money that was honestly healthy. I frequented the type of dives most people would dare step foot in. I would walk in in the evenings, dressed in the finest London tailoring had to offer, and leave in the early hours of dawn, no doubt missing my jacket and with a pub full of people singing my praises.

The fact that i never woke up covered in blood still astounds me. 

By the time i rolled out of bed, the hours where creeping into the early stages of the afternoon, and i was in no mood to go about the laborious task of making  myself lunch, nor did i much feel up to the idea of sitting on the sofa all day watching awful reality television or costume dramas.

Besides, somewhere out there, i did actually have a job. A job where strictly speaking, i was the boss. I rarely ‘visited’, but i like to stop by the office once in a while to remind the overworked staff just who they worked for. And to strike some fear into the hearts of my witless interns.

Its also a terrific ego boost. While i do not feel as though ia am a particularly egotistical man, it would be simply obtuse to not recognise that i, like all pen, require a little validation. Lonesomeness can be so taxing on ones sense of self importance. 

The flat where i was living at the time was not especially large, or particularly expensive by London standards. Despite my own astronomical sense of wealth, i kept my accommodation small when i finally relocated to the city.

The city was expensive after all. And i had more important things to spend my money on. A large home means living in a place where people pay attention, where people talk, where the notice you. I was hardly comfortable with the subject, having spent my childhood in a remote home, and my adult life conducting less than savory business, the kind that would not warrant unwanted audiences. A small flat is a good quiet life. Everyone knows, anonymity is a great line of defence.

Better things for my money like my wardrobe. Clothing does after all give a great indication of character. My wardrobe for instance, stored in suitcases and on an ikea coat rack in garment bags, is all handmade Saville row three pieces in heavy wool tweeds, silk, and linen. I do so love well made clothing, and my job does thankfully dictate is necessity. A well tailored jacket is as much a work of art as a Van Gogh. Graphic t-shirts are just as gauche and boarish as Warhol. A well worn henley was is the gold comfort of a misty Turner landscape.

A work day though meant forgoing the comfort of my favorite waffle knit henleys, and instead reaching into the bottom of my suitcase for my oxford shirts, still wrapped delicately in tissue paper. A row of well starched collars and a pristine white cotton. I pulled on the first that i layed hands on, along with platinum cuff links, polished to a blinding shine. I never wear skinny ties, especially to work. They look sloppy and juvenile in my opinion, rather like flimsy strips of ribbon. A simple silver tie clip over the black and green silk of my tie. Next followed my forest green tweed suit, a personal favorite, and my heavy overcoat. Black leather gloves, black leather shoes, waxed purple laces and finally my prized flat cap, won in a bet with a grocery store owner when i was 13. I bet him that i could catch the cat that kept eating his food, he bet i couldn't’. It ended badly for the cat.

I hit the pavement with the sun glaring down at me. It was mid June, one of the most obnoxious time of the year in my opinion. The streets are always packed with confused tourists congesting the streets, not at all like the smooth flow of the crowds in the Autumn.

I’ve never bother with sunglasses, and i did not on that day, though the sun stung, and it cause my head the ring like a church bell. I understand it is an awful decision for my optical health, especially with such pale eyes, but i have always found them cumbersome and annoying. When i was younger i was convinced that they were a mark of detached coolness, but i ended up breaking so many in my ‘moments’ and eventually i saw them as an unwelcome distraction to hide behind. Instead of using them to mask my emotions, instead i began to glare freely at people. It is a much more satisfyingly pastime. 

The front door of my flat building comes out onto a little side street in Angel. It is a wonderfully cluttered part of London. My office is all the way over in South Kensington. It isn’t really that far away, nothing really is in London, but it is certainly far enough to justify the cab journey. I avoid the tube whenever possible,and i certainly never use the bus. The back of a black cab is so often such a relaxing place to be. Some of the best advice you will ever receive can come anonymously from the back of a strangers turned head.

However the problem in taking cabs is the hassle of distracting ones attention. An arduous task that can occasionally take a great deal of time. On this particular day, it left me standing out on the street corner for quiet a time. This would not have been quiet so problematic if it was not such a bitterly cold afternoon. Despite the season and the strength of the sun, the wind was bitterly cold, and it felt as though it should have been snowing several feet deep. 

The car was parked down a side street. Only it wasn’t parked at all. It had been, the three days previous that i had noticed it there. It was a small old model that looked like it aught to be parked out in a junk yard, growing daisies and gathering dust. 

This morning however the lights where on and it was idling next to a row of white painted town houses. With the sun shade down, i could not see the driver. As i looked towards them, sat in the drivers seat, their fingers flexed on the stearing wheel, and i felt the weight of them staring at me 

I knew they must be following me, i was able to figure that out in merely a glance. But i couldn’t imagine a reason without some sort of coffee in my hand. I pulled my cap down lower over my eyes, turned up the volume on my music and resolved to let them do as they wished.

The cab driver i finally managed to hail was a short looking elderly fellow. He had a large well polished bald spot and such thick eyebrows, his eyes seemed to have receded into his head for hibernation. He tried not to sneer when i told him the address was in West London, which i admire him for. The minute we started moving, so did the blue car. It was spectacularly bad form. 

I pressed my tie down flatter against my chest and started conversing on the dullest topic known to man- the weather in London. 

The Cab Driver dropped me of about ten minutes before i had planned on making an appearance, at the front of my office building. I thanked him and slipped a small tip in behind the 20. He had, after all, managed to deftly switch topics from the weather to the rise an decline of London’s neighborhood barber. 

The blue car parked across the street